Всё началось с назойливого жужжания в кармане не далее как вчера. Поначалу Дариуш не обратил внимания на бьющийся в истерике рабочий чат (и с чего вдруг включились уведомления? чёртовы обновления!), пока в одном из оповещений не мелькнуло знакомое имя.

И наспех сделанное фото с места событий.

"Не умеешь ты работать," — усмехнулся песочник, убирая телефон в карман. Для журналиста делиться новостями вот так, фонтаном эмоций, по его мнению, было глупостью. Даже если ты что-то узнал первым, это не повод горделиво вываливать в чатик. Ситуацию не оправдывало даже то, что этот дурачок в принципе не был предназначен для сенсаций — он просто обозревал всякие художественные и не очень мероприятия. Всё, что связано с культурой, в их газете скромно ютилось на последних страницах; неудивительно, что неожиданно ворвавшаяся в его голову новая информация породила жажду попасть на обложку. Первые страницы, а то и разворот! Дариуш перечитал его сообщения, набранные наспех, с ошибками и опечатками; у парня явно дрожали руки. Парень явно хотел реванша, славы; его, песочника, славы, отчего ситуация становилась ещё забавнее.

Рингер очень не любил делиться. Придерживался принципа "или всё, или ничего", правда, со свойственным ему непостоянством иногда отклонялся-таки от курса. Но уступить смертному в работе, которая ему лишь в забаву? Дариуш усмехался злорадно и неприкрыто, когда поутру к редактору мимо него вяло полз коллега.

Экая незадача, заснул во время подготовки чернового варианта. Какое нелепое совпадение, что всю ночь ему беспрестанно снились клубки змей, пожиравших его заживо. Удивительно, почему пропали наиболее удачные фотографии с карты памяти? Босс был не слишком доволен, он и не ожидал ничего достойного от бедного репортёра; а тут ещё и ввалился в кабинет главный обзорщик мистических событий, зашёл нагло и без стука, порывисто и властно выдёргивая материал из рук шефа.

— Серьёзно? Магия? Змеи и прочие фокусы? — из уст истового радетеля за сверхъестественное это звучало откровенно издевательски. — Ханц, может, мне в цирк съездить, репортаж о распиленных в ящике женщинах написать? Или, о, представляете, они там мечи глотают. Прям ртом. Какой фурор.

Оба журналиста на миг онемели. Спустя мгновение редактор устало потёр шею, качая головой, но не перебивая: знал, что выйдет боком. Когда Дариуш был на взводе, как сейчас, его нужно было просто перетерпеть.

— Это же Эдвин, — голос Рингера звучал небрежно, словно знал знаменитого художника давно и плотно. Впрочем, так оно и было, но для слушателей его реплики звучали попросту панибратски. — То, что он делает — искусство. А мы что? Будем писать рецензию на его отношения, как в грёбаном космополитан? О, или пытаться найти масонский заговор в расположении пирожных на банкете... или секту змеелюбов в подсобке? Нас засмеют, я вам обещаю.

Проблема, на самом деле, была не в материале. Сам Дариуш смог бы искусно обратить новость в загадочный и увлекательный рассказ со множеством отсылок и намёков, от которого бы мурашки бежали по спине. А вот его незадачливый коллега на такое не способен. Песочник не горел желанием писать статейки о своем отце (и значит, никто из издательства не имеет на это права), у него была гораздо более увлекательная идея. Он оставил озадаченных своей разгромной критикой коллег и покинул здание, не особо заботясь, что покидает рабочее место до конца дня. А день ведь отличный; Дариуш придирчиво прилип к витрине той самой кондитерской, где они с Ньярлом впервые встретились в этом городе. Выбор какой-то слишком сложный: пока что для песочника все булки на одно тесто, и дух притворяется то ли курьером, то ли поклонником, трепетным шёпотом описывая администратору свои проблемы. Как-никак, Эдвин — любимый клиент; о, разумеется, только они могут помочь, ведь знают все предпочтения и наверняка смогут угодить. Нет, цена — не проблема; любая цена!

Отчего-то Дариуш был уверен, что застанет создателя дома. Работала ли так их связь или попросту судьба в очередной раз целовала его в обе щёки? Какая разница. Достать адрес — тоже не проблема, а вот подняться по лестнице с здоровенной коробкой — проблема. Привыкший к полётам песочник шипел под нос всякий раз, как не попадал ногой по ступенькам; вытягивал шею, отставлял подарочек в сторону, отчаянно пытаясь не грохнуться.

Прямо за дверью присутствие бога ощущалось наиболее явно, и Рингер облегчённо вздохнул. Стук, ещё один.

— Доставка, сэр, — весело и звонко отрапортовал дух, чуть склоняясь к дверному косяку.

Отредактировано Dariusz Ringer (2019-01-06 14:05:15)